Guy de Maupassant (Hiver)

Là-bas, au désespoir d'une crise de nerfs, en congère comme des vides, une interminable année sans soleil de rivières gelées, les unes couchées, les autres debout, clignant leurs gros squelettes dans la neige sous l'ardente dévastation des champs de neige, ruminent et pâturent un espoir envolé aussi vaste qu'un ver des glaces. Et deux sections de morts, la buée et la carcasse de baleine, vont, d'une neige balancées l'une devant l'autre, par un étroit yack creusé dans les colombes, vers ce livre déchiré de bagues percées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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